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Essa pré-venda é de Gabriel Yared para a publicação do livro "Microtremores".

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Em queda

— Sabe o que fazem com gente como você lá de onde tu veio?

As palavras de José ecoavam na mente de Yussef. De onde ele veio? Até onde sabia, os dois tinham nascido na mesma cidade e até tinham nome parecido. A confusão, a imprecisão de tal questionamento, junto da ferocidade com que José e os outros dois meninos o puxaram escada acima, lhe fizeram não reparar aonde ia. Não ofereceu resistência. Quando deu por si, estava no topo do prédio.

— José, me solta.

— Cala a boca, turco filho da puta.

Yussef começou a berrar por ajuda. Mesmo que alguém ouvisse, ia demorar pra chegar, pra entender que vinha lá de cima. Não, não viria ajuda. A beira do terraço chegava rápida demais. O menino não entendia o ódio nos olhos, a malícia tão doce nos sorrisos dos outros.

Nunca foram amigos, é verdade; não poderiam ser, desde o dia que souberam que ele era um árabe. Não, árabe, não: um turco, um bárbaro, um exótico qualquer-coisa, e passaram a desrespeitar seu nome, imitar a língua de seus ancestrais com sons desordenados e fazer perguntas e provocações sem sentido. Que fixação tinham por saber se ele tinha prepúcio ou não, se seu pai tinha quatro esposas, em rir de suas sobrancelhas — taturanas, diziam —, em chamá-lo de tucano de bico quebrado; eram muito criativos em tratar com crueldade cada traço que lhe tornava próximo dos pais e dos avós, e até os professores endossavam aquele escárnio, rindo se tratar de piadas e nada mais.

Tudo piorou quando correu por aí o boato de que Yussef tinha beijado um colega — o que ambos negaram prontamente, por mais que tivessem provado mais de uma vez os lábios um do outro.

Além de turco, era viado? Ele sabia que Allah condenava, que se estivesse no lugar de onde veio, já estaria morto? Yussef não sabia da violência que sofreria em outro lugar, porque o mais longe que já tinha ido foi visitar os avós no interior da Amazônia. Toda a violência que conhecia vinha dali mesmo, das pessoas de um país que se dizia tão acolhedor e evoluído. Ainda assim, mesmo sabendo da hostilidade dos colegas, não conseguia acreditar na violência escalando até... bem, até ali no décimo andar.

Dez andares que pareciam cem diante dos pés do menino.

— Será que lá no chão ele vai explodir que nem um avião? — algum dos agressores disse, entre risos, arrancando gargalhadas dos demais. (...)

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Voe! Evoé!